24 de marzo de 2009
RETROSPECTIVA Y VISCEVERSA (A MANERA DE INFORME)
“Y como pasa el tiempo,
que de pronto son años
sin pasar tú por mí, detenida”
Silvio Rodríguez, Te doy una canción
Buenos Aires, 2008.
Este escritorio.
La manía por el teclado.
Dos o más cervezas.
La nostalgia.
Todo está perdido.
Que te vas a casar.
El aeropuerto.
Nunca llamaste.
“Estamos unidos del alma”.
“No me hables más, ya supéralo”.
Otra ofensa mía.
“No sé si podría regresar”.
“Te odio”.
“Ya tendríamos un niño”.
“Me encerré en mi cuarto”.
“¿Para qué llamaste?”
Pasaron cuatro años.
“Lloré en el estadio de CU”.
La carta que nunca recibiste.
El exilio en Guadalajara.
“Vete, quiero estar sola”.
La magia y el beso inevitables.
La casa de Rocío.
¿Qué será de ti?
Los tres ingresos al psiquiátrico.
Morí.
“Sé que nos volveremos a encontrar”.
“Me dolió la decisión”.
“No me busques, por favor”.
Tu primer empleo en HP.
El regreso de Guanajuato.
El correo electrónico mortal.
Las reconciliaciones.
Un rompimiento tras otro.
Mis mentiras y las tuyas.
Los sueños necios.
Los poemas de Benedetti y Sabines.
Las librerías de viejo.
Las calles del centro.
El helado sin calorías.
Los baños del Sanborns.
Las noches en la facultad.
El metro Tacubaya.
La avenida Observatorio.
La colonia Navidad.
El hotel de Tepoztlán.
El sillón y tu padre sorprendiéndonos.
El 19 de noviembre.
La fiesta y el beso.
Mi cumpleaños 17.
La hora eterna en Chapultepec.
La visita a las dependencias.
El sociodrama.
Los tenis Nike.
Las sudaderas Wilson.
Los pantalones Guess.
El cabello negro y las caderas imponentes.
El 19 de agosto.
La Prepa 4, 1997.
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INSTRUCCIONES PARA NO AMAR
En ese punto no te asalta
el miedo / el sueño / esta muerte.
Corre, date la vuelta, contén el grito,
hazte piedra y quédate en aquél rincón.
No regreses a esta noche que pica
los brazos, la conciencia y el orgullo.
Esta noche pide gemidos,
exige sudor / pausas / desencuentros.
Arráncale cabello por cabello al deseo,
enrédate los intestinos de una carcajada,
ríe, ríe, ríe de tanta desesperación,
aprieta la quijada, muérdete los ojos.
Límpiate la baba, no la muestres nunca,
puede ser que nunca deje de caerte.
Estira los pies sobre una mesita,
bebe un té y espera no esperar.
Por esa esquina el diablo llega,
cómo decirlo,
sin sentirlo, un poco más rápido, sin tanta rabia.
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TRISTEZA COTIDIANA
Estoy triste.
Así de simple.
No es nada en especial.
Sólo existir. ¿Hay más?
Hay un abismo entre hoy y hoy.
Un día más. Dos, qué más da.
Cinco, da igual.
Diez, estoy acostumbrado.
Qué fácil. No, no tanto.
También estoy enojado.
¿Tú no?
Lo suficiente para gritar
¡me la pelas,
Dios o como te llames!
Ya, no mames.
Estoy aquí, vivo y empolvado.
Siete pasos más y volaré.
Adónde… no lo sé.
El lugar no importa
la soledad es la misma,
siempre huele igual,
algunas veces cambia
su olor a azufre por
algo más dulce.
Hay veces que pasa eso.
Sí, cómo no.
Una caja de bombones,
una vagina húmeda,
el trago de cerveza,
aunque después
casi siempre / al instante
otra vez
esté yo aquí
con la vida recortada
y la muerte entre las cejas.
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EXHORTO
Que cada poro brinque,
se pare de manos y cierre los ojos
justo al borde de un abismo.
Que el delirio azote,
arrastre / pise / crispe
los vellos siempre tan definitivos.
Que los verbos canten,
desesperados si no hay más remedio,
de lo que se trata es de perforar oídos.
Que el deseo se cuele
por los pliegues de las manos
para entrar a tientas en un mundo de otro mundo.
Que el silencio rasure
los callos y las uñas deformes
sembradas en la punta de la lengua.
Que usted poro,
vello / oído / mano / lengua
me perdone los agravios casi imperceptibles.
Y que no tenga miedo.
Y no tiemble.
No ponga pretextos.
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LA VIDA EN ATAÚD
No puedo,
fracaso con lo nuevo.
Tengo una reliquia dibujada sobre papel.
Interpongo líneas
dejo espacio
entre recuerdo y recuerdo,
pero nada más crece.
Por eso me gustaría saltar de aquí
hasta el otro lado,
y burlarme de ti,
sacarte los ojos,
partir cada uno en cuatro,
sembrar dos pedazos
en cada punto cardinal
del panteón
para que veas algunos huesos,
gusanos, tripas reventadas
y cabellos cenizos.
Te mereces eso.
Lo doble, incluso,
sólo para que un buen día conozcas
con precisión
el lugar desde el que te escribo.
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22 de enero de 2008
El diablo está en todos lados
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¡Naranjas, dijo Popochas!
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Aquí le doy diario a la "escrebeda"
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30 de diciembre de 2007
La casa que nunca habitaremos
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Allá, fíjate bien, haz de morir
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De la serie "El origen de los abuelotes"
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De la serie "El origen de los abuelotes"
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De la serie "El origen de los abuelotes"
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¡Verde que te quiero verde!
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18 de diciembre de 2007
Estaban todos menos el cadáver
Alrededor de las 21:30 horas los vecinos de la Colonia San Pedrito, en Tlaquepaque, reportaron al número de emergencia 066 que habían encontrado los restos óseos de un menor de edad en un lote baldío ubicado en la Privada República de Brasil.
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24 de noviembre de 2007
23 de noviembre de 2007
16 de septiembre de 2007
Patriota bien armado
Durante un mes planeó meticulosamente la forma en que celebraría el tradicional grito de Independencia: el toque especial lo pondrían varios disparos al aire.
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8 de septiembre de 2007
Letras y letreros
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3 de septiembre de 2007
24 de agosto de 2007
La mujer más hermosa del Seven
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¡...de rojooo... tamaaaaleees!
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5 de agosto de 2007
De tragedia en tragedia
Israel Piña
Desde hace un año doña Juana Velázquez Pérez, de 49 años, ya no siente lo duro, sino lo tupido.
El 3 de junio de 2006 su yerno murió atropellado y ella tuvo que encargarse de todos los gastos, que de por sí ya eran bastantes pues tuvo nueve hijos y a casi todos los mantuvo al quedar viuda.
Por si fuera poco, por esas fechas la despidieron de su empleo como cocinera, el menor de sus hijos perdió el ojo derecho y una de sus hijas tiene quince días recluida, acusada por venta de drogas.
Ahora tendrá que enfrentar no sólo sus tragedias cotidianas, sino también a las autoridades que ayer la detuvieron junto con Trinidad Gaitán Ojeda, de 86 años, con aproximadamente siete kilos de mariguana en un lote baldío del Ejido López Mateos, en el bosque de la Primavera.
Además llevaban dos botes de tiner de 19 litros cada uno, otro litro en una botella de refresco y dos armas de fuego que pertenecen al anciano: una escopeta calibre 22 con 15 tiros útiles al calibre, y un revólver calibre 32 con 23 tiros útiles.
"Yo he estado enferma, como con muchos nervios y depresión desde que me avisaron que mi yerno cayó muerto, (después) el patrón me mandó decir que ya no me presentara. Y a uno (de los hijos) me lo navajearon hace uno año y quedó mal el muchacho, pero pues también es vicioso y entonces él ya no puede trabajar porque como le picaron los pulmones duró nueve meses en terapia.
"Hace 15 días se metieron a la casa de mi hija, no le encontraron nada (de enervantes) pero se la llevaron a la penal y ahora yo tengo tres niños de ella ahí (en casa)", narró doña Juana.
Intentó salir adelante con la venta de dulces, chicharrones, pepinos y nieve en la puerta de su casa, en la Colonia Santa Ana Tepatiltán, en Zapopan.
Pero las ganancias no le alcanzan para darle de comer a cuatro de sus hijos y dos nietas, y mucho menos para curar su depresión.
Luego pagó algunas deudas con más deudas: obtuvo un crédito a cuatro meses en una caja de ahorro popular y un préstamo de mil quinientos pesos por parte de una amiga.
"Estoy abonando todavía gastos, todavía debo de la muerte de mi yerno porque no me ayudaron para gastos. También pedí dinero para sacar a mi hijo del hospital porque el que lo novajeó no me ayudó ni tampoco el que mató a mi yerno", aseguró Doña Juana.
Por eso, hace seis meses, se le ocurrió vender droga.
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3 de agosto de 2007
"Soy espejo, me reflejo..."
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Pásale, te estaba esperando
Publicadas por Israel Piña a la/s 11:16 p.m. 0 comentarios
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Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan.
Julio Cortázar